Para mi madre
No dia 28 de abril de 1937, Picasso abriu o jornal L'Humanité e descobriu, horrorizado, as fotos de Guernica reduzida a cinzas. A cidade basca tinha sido bombardeada, dois dias antes, por 44 aviões da Legião nazista alemã, 13 aviões da aviação fascista italiana, como apoio ao golpe de Estado nacionalista espanhol.
O mestre havia recebido o pedido de um trabalho do governo republicano de Francisco Largo Caballero, para o pavilhão espanhol da Exposição universal de Paris daquele ano. Portanto, encomendou rapidamente uma tela gigante a Antonio Castelucho, artesão catalão que possuía, perto do bairro de Montparnasse, uma loja muito apreciada pelos pintores espanhóis exilados em Paris.
Em três dias, do dia 1 a 4 de Maio, ele cobriu a superfície do quadro febrilmente, sem descanso. Sofreu muito pensando e desenvolvendo o tema e as formas cubistas que pudessem relatar e, ao mesmo tempo, expressar - em claro-escuro - a dor dos habitantes de uma cidade destruída pela barbárie. Em seu cubismo, Picasso desconstruiu as formas, misturou-as, as associou e dissociou da mesma maneira que as bombas e os estilhaços. Ainda na força dos seus 56 anos, executou a pintura em preto e branco, com várias nuances de cinza, não se sabe se à óleo ou tinta industrial de parede, também fornecida por Castelucho. Queria um resultado sem brilho, que se aproximasse do aspecto das casas destruídas.
Quando terminou, o gênio que, na verdade, chamava-se Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Mártir Patricio Ruiz y Picasso, chamou a mãe que estava de visita na cidade. Queria a opinião da "mamacita de su corazón" cujo "Dia", o 1° domingo de Maio, só seria oficializado, na Espanha, duas décadas depois.
Aí está a 'Guernica', mamãe! O que acha?
María Picasso y López, que estava para completar 82 primaveras no mês seguinte, chegou esbaforida depois de subir os cinco lances de escada do ateliê, enquanto gemia "¡Ay! Sólo una madrecita para hacer esos sacrificios a un hijito...". Beijaram-se e Pablo apontou a tela encostada na parede do fundo:
"¡Ahí está "Guernica", mamá! ¿Que crees?"
María aproximou-se do quadro e ficou em silêncio alguns minutos: a figura central, iluminada por uma lâmpada, era uma égua aterrorizada cujo corpo, recoberto de linhas verticais, havia sido transpassado por uma lança. À esquerda, uma mulher carregava a sua criança morta e gritava de dor. Atrás dela, estava um touro. Embaixo à esquerda, um homem deitado com os braços esticados segurava uma espada quebrada. Uma pequena flor aparecia tímida, quase esmagada entre as patas do jumento e a espada quebrada. À direita do quadro, três mulheres desconjuntadas, uma delas ferida, choravam e gritavam; a do alto estendia uma lâmpada a óleo em direção ao centro da tela. No fundo, formas geométricas evocavam casas incendiadas, sendo que as chamas eram representadas por triângulos claros.
Pensou em voz baixa:
"¡Oh, là! ¡Estoy para ver una pantalla más fea y triste en el planeta!" (Ai! Estou para ver uma tela mais feia e triste no planeta!)
Em seguida virou-se para o filho e perguntou:
"Já que é uma encomenda para o pavilhão espanhol da Exposição universal de Paris, porque você não pintou uma coisa mais bonita e alegre, Pablito? Nada de cubismo! Uma natureza morta como as do nosso conterrâneo Juan Sánchez Cotán, à maneira dos flamengos, que tal?"
"Flamengos... como assim?", respondeu Picasso.
"Ou mais moderninha", replicou María. "Como a Natureza espanhola do seu 'rival'. Afinal, não foi você que disse que 'se não fizesse o que faz, gostaria de pintar como Matisse'?"
E acrescentou abanando a cabeça, diante do filho mudo e aturdido:
"Pablito, Pablito, você não toma jeito!"
Até a próxima que agora é hoje, Dia das Mães, e mesmo que a "parte maternal" (nem toda) desta historinha seja inventada, bem que ela poderia ser verdadeira!
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