Ela era densa.
Achava Ella Fitzgerald secundária. Gostava mesmo de Billie Holiday no talo. Nada de Clash. Era fã de Sex Pistols no talo. Era densa e radical. Nada de Antunes. Era Zé Celso, teatro evocação, cerimônia, culto. Ela não lia apenas Guimarães. Ia atrás de "Finnegans Wake" do Joyce, queria entendê-lo, perdia horas debruçada sobre o livro, palavra por palavra, anotava, montava um quebra-cabeça em busca dos sentimentos, porque sabia que naquele caso ler era sentir, não entender, e por que ficava obcecada quando começava algo?
Era de Touro. Persistência, o seu lema.
Mas quando a insistência vira doença, uma obsessão, a persistência deve ser tratada como uma neurose.
As amigas sempre falavam isso dela:
"Você precisa relaxar mais".
Seu irmão sempre falava isso dela:
"Você precisa ir mais à praia."
Praia?!
Sempre a desculpa:
Logo agora que tem Mostra de Cinema, Festival de Animação, de Documentário, de Arte Eletrônica, do Minuto, Bienal de Arte, de Livro, tantas palestras e cursos... Parar? Ela não podia parar! Aproveitava e acendia mais um Marlboro vermelho.
Parou um dia para se perguntar:
"Do que estou atrás?"
E sofreu quando se perguntou: "Estou correndo atrás de algo ou fugindo de?"
E parou. Sofreu, sofre ainda, sofrerá?
Ouve Jeff Buckley no talo e chora.
Do que estou fugindo? Da minha própria intensidade. Eu queria tanto ser de outro jeito...
Seu único alento: o cigarro.
E a certeza de que muitos preferiam ser outro.
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E tem quem acha que:
